Une seule chose compte désor­mais pour lui ; le spec­tacle presque immo­bile de tout ce qu’il aime : sa femme et ses livres, le temps qui s’est écou­lé sans médio­cri­té ni fai­blesse. Un bon­heur qui a exac­te­ment la tem­pé­ra­ture qu’il sou­hai­tait.