Le désir d’a­gir chante son pareil quand les choses
Se lient, équi­va­lentes ; et le temps de tra­vail figé
Mesure la valeur d’u­sage ; tra­vail abs­trait où le pro­duit
Ne se com­pare au maté­riau, où les nuances confon­dues
Cachent aux yeux de tous leur usage pre­mier.
Et si les choses étaient des mots, elles diraient : Le Jour est
Pareil à la Nuit, pareil à nous, mais selon nos bons maîtres
Dans l’é­change figure à peine l’u­sage des choses,
Tout s’a­chète pour être ven­du et la valeur dis­pose.
C’est à bon droit que nous fuyons qui nous a faites
Quand on s’empresse de nous tenir en com­pa­gnie ;
Mais voyez, le com­merce dis­si­mule
Les effets du tra­vail humain
Que la valeur a détour­né.

On croit que la copie vaut bien l’o­ri­gi­nal
Tout comme le billet vaut l’or de bon aloi,
C’est un flux conti­nu, un cir­cuit qui induit
Notre être – las­sé d’être idéal,
Livré au tour­billon des crises. Fini les anciens
Maîtres – le tra­vail pro­duit une richesse inouïe
Qui dis­pose l’es­pace, nous foca­lise
Et loca­lise la pro­duc­tion :
Sous l’ap­pa­rence des faits, on ploie des volon­tés ;
Par la divi­sion du tra­vail, le tra­vail dépasse
Notre mal­adresse – tra­vail ven­du pour
Argent comp­tant, mais sans béné­fice,
Même si on tire la langue, les yeux ban­dés ;
C’est pour­quoi la valeur s’é­loigne du tra­vail,
Plus-value pré­vi­sible – actes dis­cor­dants.

Les mains, le cœur ne savent mesu­rer notre valeur
Et de toute envie de per­fec­tion ne reste qu’un pro­jet,
Nos vies ont len­te­ment dis­po­sé nos sens à se réjouir ;
Oh, cette ardeur révèle bien ce que nous sommes :
Façons de faire, et non manières de défaire – le tout
En tra­vail mort, atteint par les outrages du temps ;
Les puis­sants confisquent les pro­duits du tra­vail
Et nous voi­ci confon­dus sitôt qu’on nous entrave –
Et plus on tra­vaille vite, moins on a de mérite –
C’est évident, la plus-value aug­mente
En rap­port direct avec le rythme impo­sé :
Choses en vrac, un tas, mais que le temps accorde
À la vie qui déborde – c’est encore l’ou­vrage de l’es­prit :
Dès que cesse le tra­vail, c’est en nous qu’il gran­dit.

La lumière excède les bornes que le jour nous impose,
Voici qu’un jour touche à sa fin. Les pauvres sont acca­blés,
Un cran de plus dans l’en­gre­nage du temps –
Sans espoir de perdre ce car­can où s’é­tranglent
Les tour­ments du monde, mais avec cette fureur
Calme que portent en eux les obs­curs, l’es­poir blo­qué,
Stérile, le regard implo­rant – des masques vous guettent :
Puisqu’on nous prend pour des choses, qu’on soit aus­si bien trai­té ;
Appréciez donc en nous cette lumi­no­si­té des choses
Elle porte l’es­prit vers la lumière que l’in­fi­ni loca­lise :
Ce n’est pas aujourd’­hui mais demain qui nous foca­lise.
Nul ne peut nous connaître s’il ne nous retrouve ;
Les hommes ni le temps ne nous éprouvent, mais au réveil
Le tra­vail nous rebute car il nous masque et nous déguise,
On nous prend pour des machines humaines.

Dissimulation – ça pèse sur les bonnes manières –
Une série de sot­tises bien fice­lées finissent par s’im­po­ser,
Mais ça ne tient pas debout ; on nous voit comme des choses
Enchaînées au pro­grès, allant vers le rejet de la pleine lumière –
Dans l’ef­froi des machines on voit la per­ver­sion de l’u­sage.
Notre époque a per­ver­ti ses visées d’a­bon­dance :
Choses. Nous n’a­vons pas tou­jours connu cette dis­cor­dance –
La mal­veillance de l’in­té­rêt, du pro­fit et de la rente – le cal­cul
De la plus-value, for­mu­lable en tra­vail – la source
De toute richesse indue est un gain non décla­ré.
Vision qui éva­cue la terre et l’ou­vrier –
Division de la plus-value, usure des machines
Mais tou­jours cet aiguillon du tra­vail aus­si vif
Que la lumière à son tour ani­mée par un tra­vail.

Voici, nous sommes des choses, disons un quan­tum d’ac­tions
Un cer­tain pro­duit d’éner­gie et de temps, pas­sé
Dans les mots et les rimes que le chant appelle,
Et ce champ force l’abs­trac­tion à pas­ser
Des lois de la valeur à la valeur appro­chée d’une œuvre.

Le regard tour­né vers l’ac­tion voit l’a­mour por­ter
L’apparence des choses liées, équi­va­lentes ; – éva­lue
Valeur et mesure que cha­cun accorde à l’a­mour, le labeur
Visible des êtres, abs­trac­tion-sen­sa­tion ; éva­lue les res­sem­blances
(Mi-spon­ta­nées, mi-com­po­sées) et mul­tiples nuances
Que pré­sente la nature : Benedict a un voi­sin
Qui rous­pète : « Mince un piaf a gobé ma mai­son » : lueur
De la nuit où l’on voit les étoiles (notre guide vers les pôles) ;
Sitôt fleu­ri, l’œillet perd ses pétales et cède la place
À la giro­flée – Non, ça n’est pas du délire (ça existe
Tout seul ; ça vit sans per­mis­sion), voyez ceux
Dont la vue rayonne, « Et j’i­rai, visi­teurs,
Chercher le cœur des choses, l’a­mour ; au Séjour des Âmes
Nul amour tra­fi­qué – pen­sées d’a­mour pour l’es­poir abdi­qué. »

Quel besoin pour quel motif : la per­fec­tion du réel –
Pour l’a­mour le corps est prêt à deve­nir emblème
Et nour­rit sans arrêt la pen­sée que le plai­sir attise.
Fidèle à la pen­sée, jamais le corps ne s’é­puise
L’idéal amou­reux de l’a­mour, spi­rale men­tale. Supplique
En sus­pens ; plus un mot, la langue fourche
Et souffre de mêler ain­si la pen­sée vive et ses balises
Où les reflets des choses conti­nuel­le­ment se foca­lisent,
Substance non sou­mise aux pré­vi­sions humaines ;
Libre, elle existe, elle aime. Bientôt ron­gée par les vers,
Inutile de pleur­ni­cher, ça ne fait ni pous­ser les roses,
Ni pas­ser le der­nier souffle ; de là, il existe une grâce
D’où pro­vient la force qui incite amour à voir
Que le corps est bien avi­sé de res­ter comme il est.

Vertu enflamme la valeur et met l’a­mour en liesse.
Voici l’é­pure par­faite et l’u­nique tra­cé d’une
Puissance dont les humbles n’é­prouvent
Pas la cohé­rence ; le corps, plus habile, mieux dis­po­sé
Anime maints esprits dont les visées font, de la méprise,
Une errance – Mais la seule emprise est l’a­mour : c’est lui
Qui efface les fautes envers soi et autrui, la parole
Contrainte, le rêve contra­rié que l’on fait au réveil ; nulle
Entrave ne vient des germes dont se nour­rit la force ;
Simple rap­pel du déclin quant les amours déclinent ;
Les den­te­lures du pis­sen­lit font tou­jours des heu­reux
Car la fan­tai­sie lui prête aus­si­tôt belle allure ;
Mais la nuit traîne au-delà de son heure, le soleil
Rejoint sa vraie nature, et la méprise prend fin.

L’amour excède les bornes que le jour lui impose –
La sombre haine se trompe ; dou­leur, fureur, bles­sure,
Méchants atours du res­sen­ti­ment, mais l’es­poir – l’a­mour
Voit l’ob­jet dont sa cause pro­cède, il voit se frayer
Dans les choses le che­min du pré­sent, du futur, voit la borne
Dérisoire du pas­sé, pas à pas, l’é­cho sonore d’un regard,
La perte – L’amour voit ces choses dont cha­cune s’an­nonce :
« Il nous incombe, il nous revient d’être au moins choses
D’amour ; on les voit filer dans les vœux, lumière que l’in­fi­ni
Localise, gerbe de joyaux ou d’en­cens qui se foca­lise.
Nul ne nous connaît vrai­ment, si ce n’est par amour,
Le temps ne nous change pas, nous sommes, aimons, brû­lons
Des sar­ments de mémoire, évi­tant l’é­cueil des faux-sem­blants.
ce que les hommes invoquent en nous, c’est l’é­ter­nel. »

Un sage se voue sans réserve à la pié­té,
Il vit dans le bien et non dans l’er­reur. Le chant
S’affirme sous l’emprise de l’a­mour, retour de lumière
À l’es­prit, joie qui impose à la mort, au bord de la patience,
De frei­ner son ardeur. Rare et pénible mérite : sous l’emprise
De l’a­mour la perte détour­née s’empare du visage souf­frant
Sous le regard d’Apollon : Ai, Ai, Hyacinthe, vision de pétales –
Toute rup­ture est un vif acquies­ce­ment ; humeurs sub­tiles
Chiffrées et déchif­frées par ami­tié, image res­ca­pée
Qui relève de la vigi­lance, image agres­sée par
Le men­songe qui la brûle, claire image dis­pa­rue ;
Transmutation de la déri­sion en chan­son, clar­té
Impérissable, connaître ce qui anime toute action.

L’amour parle : « dans les villes sac­ca­gées, il y a moins d’ac­tion.
La douce giro­flée n’est plus de sai­son. Pleure main­te­nant,
L’emprise de l’a­mour rime avec une chan­son aber­rante
Avec votre aber­ra­tion. Choses liées, équi­va­lentes ;
Sinon, com­ment éva­luer la dis­tance de l’a­mour au loin… »