Citations

On est à Courchevel, qui n’est pas Courchevel puisque c’est le café du rond-point d’entrée de la ville, une sorte de pub avec du bois par­tout, ce pour quoi on l’appelle Courchevel. On boit un demi, une pinte, un demi, dans l’air frais du soir de février. On est pen­chés sur le télé­phone de Charles, qui déroule les œuvres de Antke*, une grosse artiste hol­lan­daise. Ce sont des formes orga­niques qui pendent. Naturellement il y a depuis Morris au moins énor­mé­ment de formes qui pendent, et encore plus de formes orga­niques qui pendent, mais il y a aus­si énor­mé­ment de tableaux depuis la Renaissance et ce n’est pas pour ça qu’on reproche à tous les tableau­teurs de faire des tableaux ou des tableau­tins – rai­son pour laquelle on dis­tingue, ayant l’œil bon ou mau­vais, les formes orga­niques qui pendent des formes orga­niques qui pen­douillent et des formes qui auraient mieux fait de pendre autrement.

Il a voya­gé davantage.
Que sa maille soit syn­thé­tique ou de mou­ton, des tas d’opérations chi­miques dont ni vous ni moi ne com­pre­nons le quart l’ont enduit et tis­sé assou­pli et cou­su. Il est pas­sé à la machine. Les doigts de quelle femme, les mains de quel homme l’ont dis­po­sé et lis­sé ? Ou bien il est tom­bé tout dru des chaînes jusque dans un panier, comme une tête.
Pourquoi faut-il qu’il n’occupe que notre vision péri­phé­rique tan­dis que toute notre atten­tion est fixée sur ce qui sort d’un col si par­fait qu’il épouse le cou gra­cile qu’il barre de son trait noir ?
Nous ima­gi­nons que, tous morts, il sera là pour nous sur­vivre car il est jeune. Mais aucun homme ne vit assez long­temps pour que son pull, entier ou par frag­ments, ne demeure après lui.
C’est de ce pull que vous, si vous le vou­lez bien, pré­lè­ve­rez l’ADN ancien il vous ren­sei­gne­ra sur ce que nous fûmes.
Le por­teur du pull aura dis­pa­ru dans un ensemble humain rela­ti­ve­ment vaste où les nucléo­tides néan­der­ta­liens seront minoritaires.

À la teinte glo­ba­le­ment bru­meuse de ce qui pré­cède et de ce qui suit à cet ensemble, il faut bien le dire, maré­ca­geux, au mieux lan­dais, ou plu­tôt lan­deux, je peux à pré­sent ajou­ter un mor­ceau net, bien contour­né, confor­mé, une réponse sinon une solu­tion, parce que si la lit­té­ra­ture ne sert qu’à plan­ter des ambiances alors quoi, ne sert qu’à décrire des situa­tions alors quoi, n’est qu’une mesure du temps alors quoi, une reprise d’anecdotes alors quoi, un lâcher de groupes nomi­naux alors quoi, un choix entre le pré­sent et le pas­sé com­po­sé alors quoi, l’espoir d’une implan­ta­tion, d’une implé­men­ta­tion alors quoi, la pré­pa­ra­tion d’une conver­sa­tion future alors quoi, d’une dis­pute, d’un débat, une ins­tal­la­tion de mémoires alors quoi, une rage mil­li­mé­trée alors quoi, posée là en attente de quoi, alors qu’aux lan­cers divers de pro­po­si­tions qui tombent toutes pile comme d’acheter la Birmanie, de divi­ser en deux l’Australie, de para­chu­ter des meutes de chiens sur le Vanuatu, d’imposer un régime uni­ver­sel avec des carottes en entrée, de ne plus fabri­quer que des chaus­settes hautes, de trans­po­ser la Biélorussie et tout ce qu’elle contient en Asie du Sud-Est, de tron­çon­ner désor­mais les pins dans l’autre sens –, alors quant à tout ça, ce qui pré­cède et ce qui suit, j’ai une réponse, est-ce bien une réponse, plu­tôt un indice : c’est l’internet, l’internet des années 90 dans ses canaux les plus che­ve­lus ; je ne dirais pas pué­rils ni même bizarres, mais chevelus.
Car ceux qui aujourd’hui ont cin­quante ans, soixante ans, soixante-dix ans, inven­tèrent ou bai­gnèrent en par­tie dans l’internet che­ve­lu de ces années-là, et la décoc­tion que cela fit, a fait (pas­sé com­po­sé), fait (pré­sent de l’indicatif), pose sans prin­cipe des croix gam­mées au fond des pis­cines, des musi­cales fla­tu­lences, des cour­bettes algo­rith­miques (vous saluent bien bas avant de vous dévo­rer le cul).
C’est pour­quoi je ne suis pas sûre que la réfé­rence à Himmler, Heydrich, Wolff, von Herff, Ganzenmüller ou Globocnik soit si per­ti­nente alors qu’une menace bien pla­cée suf­fit, une plante d’appartement, une séques­tra­tion, un jeu débile et un orchestre.

Quel que soit l’à‑venir, ceux-là seront noyés dans la boue écra­sés, à celle-là on cou­pe­ra le cul avant de le mettre en conserve, et ces autres vomi­ront des paillettes jusqu’à ce que mort s’ensuive. À cette autre la gorge entaillée d’où sort un pied cou­pé, çui-ci cas­tré enfon­cé dans un pneu, çui-là aux yeux des­cen­dus dans les dents. À cet autre encore enton­noir dans le rec­tum, incar­cé­ré dans un ouf, étouf­fé dans une peau de pois­son, ouvert en deux l’épiderme dérou­lé en tapis, râpé jusqu’à l’os, nive­lé par une enclume, scal­pé sur tout le corps, chiant par le nez, pis­sant par les oreilles, écar­te­lé sur des clous, des lames, des scies sau­teuses, pen­due par les petits doigts, les che­veux, les globes ocu­laires, raclée dans le vagin, javel­li­sée et récu­rée, fra­cas­sée côté gauche, intacte côté droit qui voit l’autre, les ongles arra­chés, les doigts trem­pés dans l’alcool à quatre-vingt-dix, le tronc décou­pé à la machette, les épaules macé­rées dans l’huile bouillante, le dos encas­tré dans une pierre, la pierre sus­pen­due à vingt mètres, le tout à moins cin­quante degrés, faran­dou­lo en file indienne tom­bant un à un dans la fosse, bas­cu­lant de la tête, du corps, du cul, des pieds, ense­ve­lis à la trac­to­pelle, damés à la dameuse.

Nous ne nous sommes pas tou­jours voi­tu­rés dans les lieux infernaux.
Tu vois. dit-il, balayant d’une main l’air au-delà de la por­tière, ici, il y avait des champs d’oliviers, des rus où buvait la ber­ge­ron­nette, des buses par­mi les nuages, et les den­telles de Montmirail.
Tout de même, dis-je, Réalpanier annon­çait la couleur.
Et nous tour­nons et tour­nons sans fin au rond-point, appré­ciant au loin les toits en tôle des han­gars des maga­sins, super, hyper, méga, giga, où s’avalanchent les objets, les nour­ri­tures, les choses bonnes qui réjouissent la vue et le palais et sentent le pétrole.
Attends, je vais mettre un petit coup de klaxon.
Ainsi, en fai­sant poiiing poiiiing, nous tournions.