Autoportait dans un miroir convexe

…
Le pétrole n’a pas tardé
À prendre la place de
L’obscurité qui t’entoure. Tout se passait
Comme prévu, mais enfin ça n’était jamais exactement ça :
Une petite cassure par ici, un zézaiement sans importance.
Il faut que ça se présente
Dans une dernière échappée : poiriers et fleurs
Un ultime mur résineux
Jouissance du climat tempéré
De ton identité. Fécondité morose
À surveiller.

Toutes les choses semblent leur propre signe
Et les noms qui y poussent se ramifient vers d’autres référents.

[…]
Les noms que nous avons volés ne nous éloignent pas :
Nous avons pris sur eux un petit peu d’avance
Le moment, désormais, est venu d’attendre à nouveau.
Rien qu’attendre, l’attente : de quoi se comble l’intervalle ?
C’est un autre genre d’attente, attendre que cesse l’attente.
Rien ne prend sa juste part du temps.
L’attente est intégrée aux choses qui naissent à elles-mêmes.
Rien n’est incomplet en partie, mais l’attente
Envahit tout comme un climat.
Quelle heure est-il ?
Rien vaut-il la peine ?
Oui, car il faut attendre de voir de quoi il a vraiment l’air,
Cet incident qui vient de tourner le coin
Et sera différent du reste et à vrai dire
Ne pourra pas surprendre : trop d’ampleur.
…